Abschlusslesung der Sommerakademie mit Harry Walter

An der Dogana

Die Zeit der Kirschen war vorbei. Man hatte die blutroten Kerne ins Wasser gespuckt, bis die Gondeln sanken und sich die Kanäle schwarz färbten. Eine Stadt trug Trauer.

Sienarotgebrannte Schultern, kaum durch Laichgrünes Leinen verhüllt, schreiten in Carrara-Sneakern über stumpfrosamelierte Fischaugen hinweg ins Goldoni. Mit einem Ozeanriesenweißen Gewissen liest man über den graubraun zerbrochenen Möweneiern die schwarzangelaufenen Texte verblühter Dichter und stellt kirchenblau bauernschlaue Vermutungen über die wahren Farben Venedigs an, die so eben ohne groß Beachtung zu finden in einem katzengoldschimmernden Müllkahn nach Mestre gefahren werden.

Mea Culpa murmelt es in den brennenden Beichtstühlen. Vergib mir, Vater, denn ich habe den Stöpsel gezogen.